Explose-t-elle enfin cette vitre de couveuse, derrière laquelle la vie que je t'ai donnée était si fragile qu'il a fallu neuf mois de regestation artificielle pour que tu vives afin de me connaître un jour? Que cette vitre explose et que crève le papier sur lequel mon pinceau te recrée ou t'invente! Je peins certes mais avec quelle amertume, comme si tout simplement je réinventais ce que j'ai fait avec la virole plus qu'avec le poil qui disperse, sous la pression aux confins de son manche. Sinon une verge, que peut être un pinceau? JR "Instance de paternité" inédit 1967.